mercredi 31 mai 2017

Microcuento nº 15 (Un barquito velero)





                                                            Ella era una de esas mujeres pequeñoburguesas que nunca están satisfechas.


Él era uno
de esos maridos que sólo comienzan a sentirse extrañamente vivos
el día que se paran a vomitar en una cuneta
la primera noche que regresan de madrugada después de una larga noche en un prostíbulo de carretera,
con la excusa de una reunión de última hora.



Desde la tumbona,
ella contemplaba cómo él ayudaba a construir a sus hijos un castillo de arena 
en la orilla.




El mar


estaba azul
  en 
                      el horizonte 


destellaba 
el sol hinchado del fin de la tarde
sobre la vela de
                         un
                              pequeño
                                            barco
                                                     velero. 

  


Ella
pensó
que debía de ser algo trascendente
pasear alguna vez también
en un similar




barquito velero.






El barquito velero 
                            empezó 
                                         entonces,

                       de
           forma
súbita,
a alejarse con rapidez
                                   y ella se sintió triste,
porque ya se había acostumbrado a su presencia,
como en su momento se había acostumbrado
                  a la presencia de los vestidos caros de la avenida comercial elitista que nunca podría comprarse. 





Ella
 continuó observando
la maniobra de alejamiento
del
barquito velero
sin 
darse 
cuenta
del






origen



de tal maniobra.

















Sólo















se dio cuenta 












de























 la situación
                                                                                           cuando















































su marido, cargando los niños en ambos brazos, la exhortó a huir porque ya estaban aquí.


Hasta ese instante,
no vio


las largas pateras
avanzando
ya
    sobre
             la
                 orilla, 
                           y los centenares de inmigrantes corriendo también confusos
detrás 
de 
los bañistas,
que

también corrían
                        hacia
    alguna
  parte,
                               convirtiéndose
                                                      en improvisada
                                                                               guía
para la desorientación de los inmigrantes. 


Ella, 
en cambio,
se quedó paralizada como algunos turistas,
sacando fotos como un raro souvenir de su estancia en el sur de Europa.




Varios
pies
 sucios,
pisaron su toalla,
derribando el pequeño jarrón con la flor de jazmín
y la copa de vino,
y
       ella 
            se 
                         acordó
                                       de 
                                             esos
                desagradables
momentos,
                   en
                          los
                                 que
                                                alguna
                                                                vez, 
                                                                       al
                                                                            ir

                                                                   a

                                         cagar
                      al 
retrete
                                       y limpiarse el culo,

                                                                                     un
                                                                                                   hilo
                                                                                                            de
                                                                                                                    m
                                                                                                                    i
                                                                                                                   e
                                                                                                                     r
                                                                                                                  d 
                                                                                                                    a
                                                                                                      
                                                                                                                                   se engan-
cha
            entre
                     los
dedos,

                                            r
                                                   
                                                                  e

                                                                                           cor

                                                                                dán

                                                                           d

                                                                                   o

                                                                        n

                                                                                o

                                                                                           s








durante 
unos

segundos 
      
           
             e
             
                                     t


                                                  e
                                                            
                                                                      r
                                                                                     n


                                                                              o


                                                                 s,





                                                                             
                                                                                 el inconfundible e insoportable hedor
                                                                                                                                             de 
                                                                                                                                                 la
                                                                                                                                                   Realidad.





Guerau K. Blissett
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mardi 23 mai 2017

La polla de Houellebecq







Giotto pintaba sobre una piedra.

Tagore escribía sobre una madera.

El hombre prehistórico se embrujaba a sí mismo sobre las frías rocas de las cavernas.

Balzac miniaturizaba la sociedad con una pluma de cuervo y seis velas en un candelabro de plata.

Henry Miller vomitaba sobre una vieja máquina de escribir.

Y sin embargo ahora buscando simplemente la app de grabación de voz,

a punto de escribir sin escribir nada,

transfiriendo la escritura mental a un registro sonoro.

El dedo millennial danzando autómata sobre el icono color ocean blue,

los unos y los ceros listos para aparearse en insobornables ejércitos de bits:

Qué tipo de literatura escribiría Houellebecq

si tuviese una polla grande

y una mayor esperanza en el ser humano”.





Guerau K. Blissett
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